Las mujeres del trigo

Cómo pudieras haberlo sabido
mi campiña de trigo
mis hectáreas de cereal
de asbesto dorado
No fustigues la tierra que te trajo
Allí las niñas amaban
sé que amaban con lo poco que tenían
ni conocerían la palabra, ellas le dieron un significado y fueron su sentido
Dicen
condenaron sus frágiles vidas como finas tiras de cachemira
a la flaqueza del vicio a la bajeza
A lo ordinario
Allí las niñas ocultaban el celibato como un aguilucho
desnutrido sobre el vientre
Sufrieron con aires de tristeza su primer beso y sobre ellas tormentas de arena que demolieron los cimientos
de todas las iglesias
y ellas no sabían
Las azotaron hasta que los dientes
ardiesen en llanto profundo y
saborearan en el paladar el horror duro y basto
como las herraduras
de sus negruzcos caballos
Cómo pudieras haberlo sabido
si caíste en los brazos robustos de él
a los dieciocho años de vida empañada por la niñez
Cuando él desconocía cuándo sería un hombre
Y tú mujer
(estas manos son tuyas
me estoy inundando en el gris
que aúlla desde tus ojos
Cúbreme y yo te daré el santo grial
de mis entrañas
Soy todo uva negra para ser tu vino sangre
Vamos, Bebe)
Entonces los abecedarios del pan que bendices
cambiaron de orden
Entonces tus hombros se convirtieron en
brújulas con inercia a su pecho
Entonces querías tanto que las tormentas de arena se tornaron en una llovizna tibia
Cuando entraste por la puerta
después de amar en la tierra cultivada
tu madre lo supo porque
vio una expresión carmesí en tus mejillas y una rosa en cada pestaña
Madre
Yo cuando me mira yo respiro en calma
Madre el cielo se parte en pedazos y da a luz a la mañana
yo me alimento del aire que exhala
Y aunque del cementerio resurgieran los muertos
e hígados putrefactos se colgaran de todas mis ventanas
Madre me dice ven
me dice dame la mano
Ven
Y yo voy aunque no encuentre la palabra

Ruby.

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